La Fin de Lucie Pellegrin/La Fin de Lucie Pellegrin/XIII
XIII
C’était maintenant la grande Adèle qui buvait du madère, et Marie la frisée, du vermouth. Madame Printemps, à son cinquième grog, avait vidé le sucrier. Héloïse, « pour goûter un peu de tout », changeait à chaque instant de boisson. Mais ce n’était rien auprès de l’autre Adèle, qui venait d’inventer un mélange d’absinthe, de tisane et de vin de quinquina, où elle continuait à tremper ses biscuits.
Faire un bon dîner, accompagner ensuite Lucie Pellegrin à l’Élysée-Montmartre, ça leur allait. Voici que le jour baissait : décidément, l’après-midi avait été bonne, elles ne s’étaient pas ennuyées une minute, et la soirée s’annonçait plus agréable encore. La poitrinaire supporterait-elle cette fatigue ? Leurs yeux, au fond desquels s’allumait une satisfaction chaude, ne la voyaient même plus. Elles en étaient à entonner déjà des motifs de valse et de quadrille, qu’elles accompagnaient de cris de joie, de verres heurtés, de coups de poings sur la table, à faire tituber les bouteilles. Il fallut que Chochotte, « cette horreur de Chochotte », vînt tout gâter.
On ne sonnait pas, on ébranlait à coups de pied la porte de l’appartement. Madame Printemps, sans lâcher son grog, alla ouvrir d’un air contrarié.
Il entra un petit voyou en blouse noire, très large de hanches, la visière de la casquette baissée sournoisement. On entendit une voix éraillée.
— Comme ça, on liche à l’égoïste. C’est du propre ! Si le garçon ne me l’avait pas dit… Moi, alors, je n’ai qu’à cracher des pièces de dix sous…
Et un jet mince de salive partit de sa large bouche sans lèvres, alla moucheter d’écume blanche le tablier de la cheminée. Il y eut un froid.
L’autre Adèle se penchait à l’oreille d’Héloïse, et tout bas :
— Qu’est-ce c’est que celui-là ?
Héloïse, tout bas aussi :
— Vous voyez bien que c’est une femme… Chochotte.
Un cigare d’un sou entre les dents, les mains dans les poches, gouailleuse et provocatrice, Chochotte continuait :
— On croit donc que du café, tout en faisant mon trente-et-un, je ne suis pas le mouvement ?… Vous autres, je vous avais vu entrer ; mais avant de monter, j’ai voulu vous laisser rigoler un peu… Et toi, la bête, la crevée, t’imagines-tu que j’ai la berlue… Au lieu de te laisser toujours chipper tes frusques par ta tante, et d’envoyer la vieille mettre au clou ton dernier diamant, n’aurais-tu pas mieux fait de sauver au moins tes candélabres du gros Victor, cette canaille que tu as nourri et que tu as établi…
L’autre Adèle, penchée cette fois à l’oreille de la grande Adèle, demandait de nouveau tout bas :
— Qu’est-ce donc que Chochotte ?
La grande Adèle répondit à demi-voix :
— Chochotte… Lucie Pellegrin l’a toujours entretenue sur un pied de vingt francs par jour… Chochotte, c’est une…
Et elle dit le mot à haute et intelligible voix.
Le reste ne fut qu’un éclair. Chochotte déjà pendue au chignon de la grande Adèle, tapait, ruait, égratignait, mordait. Toutes se précipitèrent, il y eut une mêlée générale, des coups, des hurlements ; et la table s’était renversée dans la bagarre, inondant la chambre de verre cassé, de liqueur, de tisane, de bière, d’huile de foie de morue. Miss éveillée en sursaut, toute trempée sur son édredon, remonta en hâte sur le lit. Puis, ce fut tout. Se bousculant dans le couloir, dégringolant l’escalier, se menaçant de la police dans la rue, la rixe était allée se continuer ailleurs. Elles n’étaient plus là, ni Chochotte, ni les deux Adèle, ni Marie la frisée, ni Héloïse, ni madame Printemps. Toutes les portes de l’appartement restèrent de nouveau grandes ouvertes.
Un reflet du gaz qu’on venait d’allumer dans la rue, jaunissait seulement les vitres. Il passait de temps en temps des fiacres sur le boulevard extérieur. Tout à coup, Lucie Pellegrin, qui n’avait plus remué dans son fauteuil, souleva la tête : l’orchestre de l’Élysée jouait un quadrille. Elle voulut essayer de se traîner au moins jusque sur le balcon ; mais, à peine debout, ses jambes fléchirent. Étendue de tout son long, parmi des tessons de bouteille, au milieu d’une mare poisseuse, elle ne put ramper que jusqu’à la descente de lit ; et c’est là qu’elle mourut à onze heures, au premier soleil du feu d’artifice. Sur le lit, Miss, heureusement délivrée, fit le même soir cinq petits chiens.