La Vie rurale/53
L’oiseau ne chante plus, mais le rameau soupire ;
Un doux gémissement s’exhale des forêts ;
Le ciel n’a plus d’éclat, mais il garde un sourire,
Et la tristesse même a, dit-on, ses attraits !
Un saule qui s’effrange, une meule de paille,
Une porte qui tourne avec un bruit plaintif,
Un moulin désœuvré dont la fenêtre bâille,
Tout cela garde encore un charme fugitif.
Sortons ; égarons-nous à travers les collines :
Pour alléger le cœur, il fait bon de marcher.
Peut-être est-il encor, même dans les épines,
De ces fleurs qu’en passant on aime à détacher.
L’automne, qui s’en va d’heure en heure plus pâle,
Donne à la marguerite un reflet de son ciel,
Elle ouvre à ses vents froids la froide digitale,
Et meurt en effeuillant les roses de Noël.
Fais de ces rares fleurs ta dernière guirlande ;
Va, Muse, cueille-les, ces fleurs sans lendemain ;
N’attends pas que le vent qui souffle sur la lande
Ait semé leurs débris le long de ton chemin !