Le Poème sans nom/127
CXXVII
Me connaîtrait-il ? Il regarde mes gants…
Sous leurs fils chamois pense-t-il que je cache
À ses yeux aigus quelque vilaine tache,
Qui dût résister aux plus actifs onguents ?
Certe, il en a vu de ces auteurs fringants,
Qui semblent porter sur la tête un panache
Et qui, fièrement, retroussent leur moustache,
Mais sont sales sous leurs dehors élégants.
Il en vient souvent dans ce jardin qu’il baigne.
Il n’a pas, comme eux, sur lui toujours un peigne
Il n’est pas, comme eux, malproprement poseur :
Son chapeau n’est pas bordé de fines ganses…
Comme eût dit Rostand, lui, cet humble arroseur,
C’est moralement qu’il a ses élégances.