Pourquoi les respecter, ces vieux ?
Parce qu’il est fruste et cocasse,
Un écu rogné vaut-il mieux ?
Parce qu’une antique carcasse
Se voûte, se vide et se casse,
A-t-elle droit aux madrigaux ?
Zut ! Et que la mort les fricasse,
Les sales vieux ! Aux asticots !
Ils n’ont plus de soleil aux yeux,
Plus d’herbe sur la calebasse,
Plus de cambouis dans les essieux.
Leur asthme poussif qui trépasse
Empuantit le vent qui passe,
Et leur catarrhe a pour échos
Les soupirs de leur contrebasse.
Les sales vieux, aux asticots !
Ils sont laids, miteux, roupieux,
Chassieux, et font la grimace.
Leur culotte leur sert de lieux.
Est-ce homme, ou femme, ou bien hommasse
Ça, qu’à la cuiller on ramasse ?
Leur bouche, où branlent des chicots,
Bave comme un cul de limace.
Les sales vieux ! Aux asticots !
ENVOI
Prince, malgré notre air vivace,
Si nous devenons ces magots,
Qu’on nous foute dans la crevasse !
Les sales vieux, aux asticots !
