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Conversation.
La Mere.
Reſte à ſavoir ſi votre poupée a l’air d’une quatrieme Euménide, parce que ſon bonet ne vient pas de chez Mademoiſelle Bertin.
Emilie.
Je vois bien, Maman, que votre projet eſt de me rendre ridicule.
La Mere.
Mais en votre qualité d’outrée, vous pouriez bien l’être un peu. Car ſe dire outré, c’eſt-à-dire, pouſſé, guindé au plus haut degré de dépit, deſorte qu’un demi-tour de plus, & la machine outrée eſt en pieces ; & pourquoi ? pour un bonet, pour un chifon qui n’eſt pas à ſa fantaiſie ! je ne vous cache pas qu’il y a de mauvais plaiſans dans le monde, & que cet état violent pourait bien vous expoſer à leurs traits ; mais je me flate que votre déſeſpoir les retiendra. Il paſſe la raillerie. Le déſeſpoir eſt la privation de
