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Et même leur race future,
Soient victimes de vos exploits ;
Réduiſez-les tous aux abois.
Faites paſſer dans tous leurs ſens
Le virus du maître d’école ;
Que ces intrus conſtituans
Périſſent rongés de vérole.
Pourvoyez-vous ſur les chemins
De chancres, poireaux & poulains.
Immolez à notre courroux
Juſques à Royal-Pituite.
Ce n’eſt pas qu’un ſeul d’entre nous
Ne mette ces vieux fous en fuite,
Mais, ſans égard à l’action,
Il faut punir l’intention.
Quand, ſous vos efforts abattus,
Nous verrons ces vils démocrates,
Bavant, ſouffrant, n’en pouvant plus,
Et réduits à leurs dieux pénates ;
Saint-Barthelemi renaîtra,
Et par-tout leur ſang coulera.
Jugez enfin de quel renom
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