Près de Vénus qui la regarde,
Au sortir de son lit blafard,
La Lune au ciel monte la garde,
En châle et fichu de brouillard.
Janvier, par ce temps de Norvège,
Par ces vingt-huit degrés de froid,
Tremble dans son berceau de neige,
Que le frimas suspend au toit.
Nuit de frissons ! Le givre colle
Sur le vitrage des falots
Dont la lumière souple et molle
Danse au chant joyeux des grelots.
Ici, c’est froid. Dehors, c’est pire.
Le piéton va rêvant du feu,
Tandis que le brasier se mire
Dans le miroir du salon bleu.
Sur leur socle, les statuettes,
Le col tendu vers les portraits,
Entr’ouvrant leurs lèvres muettes,
Semblent se faire des souhaits.
