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— Eh bien ! mon garçon, ça y est.
Césaire balbutia :
— Ça y est… Pas possible !
— Oui, mon gars, mais point sans peine. Quelle vieille bourrique que ton père !
Le paysan répétait :
— Pas possible !
— Mais oui. Viens-t’en me trouver demain, midi, pour décider la publication des bans.
L’homme avait saisi la main de son curé. Il la serrait, la secouait, la broyait en bégayant : — Vrai… Vrai… Vrai… m’sieu l’curé… Foi d’honnête homme… vous m’verrez dimanche… à vot’sermon.
