Là jamais les plus grands hivers
N’ont pu leur déclarer la guerre.
Cet heureux coin de l’univers
Les a toujours beaux, toujours verts,
Toujours fleuris en pleine terre.
Qu’ils nous ont donné de mépris pour les nôtres, dont les plus conservés et les mieux gardés ne doivent pas être en comparaison appelés des orangers !
Car ces petits nains contrefaits,
Toujours tapis entre deux ais
Et contraints sous des casemates,
Ne sont, à bien parler, que vrais
Et misérables culs-de-jattes.
Nous ne pouvions terminer notre voyage par un lieu qui nous laissât une idée plus agréable ; aussi dès ce moment ne songeâmes-nous plus qu’à retourner à Paris. Notre dévotion nous fit pourtant détourner un peu pour aller à la Sainte-Baume. C’est un lieu presque inaccessible, et que l’on ne peut voir sans effroi. C’est un antre dans le milieu d’un rocher escarpé de plus de quatre- vingts toises de haut, fait assurément par miracle : car il est aisé de voir que les hommes
N’y peuvent avoir travaillé,
Et l’on croit, avec apparence,
Que des saints esprits ont taillé
Ce roc, qu’avec tant de constance
