Lorsqu’ils furent descendus au second étage, ils entrèrent dans une chambre où se trouvait une lumière, et le vieux Trumbull tira trois fois le cordon de la sonnette, en laissant entre chaque coup un certain intervalle, pendant lequel il compta tranquillement le nombre vingt. Aussitôt après le troisième coup, l’hôte arriva tout doucement et avec un air de mystère sur son gai visage. Il souhaita respectueusement le bonjour à M. Trumbull, qui se trouvait être son propriétaire, et témoigna quelque surprise de le voir si tard, un samedi soir.
« Et moi, Robin Hastie, répliqua le propriétaire au locataire, je suis plus surpris que charmé d’entendre tant de tapage dans votre maison, lorsque nous sommes si près de l’honorable sabbat ; et je dois vous rappeler, Robin, que c’est violer les conditions de votre bail qui stipule que vous fermerez votre boutique le samedi à neuf heures au plus tard.
— Je le sais, monsieur, » répondit Robin Hastie peu alarmé par la gravité de ce reproche, « mais vous devez prendre en considération que je n’ai reçu personne depuis neuf heures, excepté vous-même, monsieur Trumbull, qui, soit dit en passant, êtes entré sans être introduit ; car la plupart des gens qui boivent en bas y sont depuis plusieurs heures, ont chargé le brick, et attendent son départ. La marée n’est pas encore tout à fait haute, et je ne puis mettre mon monde à la porte. Si je le faisais, les drôles s’en iraient dans quelque autre cabaret, leurs âmes ne s’en trouveraient pas beaucoup mieux, et ma bourse en serait beaucoup plus mal. En effet, comment puis-je payer mon loyer si je ne vends pas mes liqueurs ?
— Oh ! alors, dit Thomas Trumbull, si c’est une œuvre de nécessité, faite avec une honnête indépendance, et par suite d’affaires, sans doute c’est le baume de Gilead. Mais, je te prie, Robin, vois un peu si Nanty Ewart se trouve, comme il est très-probable, parmi ces malheureux ivrognes, et dans ce cas, dis-lui de venir me parler ici à moi et à ce jeune homme. Et comme on s’altère en parlant, Robin, — vous nous servirez un bol de punch : vous connaissez ma mesure.
— Depuis un mutchkin jusqu’à un galon, je connais le goût de Votre Honneur, monsieur Thomas Trumbull, et vous me pendrez au-dessus de mon enseigne s’il y a une goutte de citron de plus, ou une miette de sucre de moins qu’il ne vous en faut. Vous
