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Monrose.
Est-il d’une autre ?
Aramont.
Non.
Monrose.
De grace, explique-toi.
Aramont.
Tempêtez, fulminez ; que diable ! il est de moi.
Monrose.
De toi ?
Aramont.
Vous l’avez dit.
Monrose.
Quelle est ta phrénésie ?
Aramont.
Je voulois lui donner un peu de jalousie,
Pour tirer son secret. C’est un petit secours
Que j’avois employé pour aider vos amours.
Monrose.
Quelle fureur as-tu de signaler ton zele ?
Que sçais-tu si je veux qu’on me serve auprès d’elle ?
T’ai-je employé pour être éclairci de mon sort ?
Aramont.
Eh ! n’est-on pas assez puni quand on a tort ?
Monrose.
Ce seroit à présent, contre toute apparence,
Que je pourrois douter de son indifférence.
Hortence vient de faire éclater son mépris.
Aramont.
Oui !
