des treilles au milieu des pampres rougis par les premiers froids ; les figues de la seconde récolte distillaient le miel à grosses gouttes, et quelques grenades oubliées riaient au milieu du feuillage, comme ces nymphes joufflues de Virgile qui se cachent pour se montrer. La saison des fleurs était passée, mais les beaux fruits jaunes et rouges sont les fleurs savoureuses de l’automne, et les yeux se réjouissent de les regarder.
Toute la famille était réunie autour du petit Gomez qui lutinait une tortue familière. M. de La Tour d’Embleuse manquait seul au rendez-vous matinal. Ses fenêtres étaient encore fermées, et l’on respectait son sommeil. Mathieu Mantoux, qui redoublait de zèle depuis que le docteur l’avait maintenu en place, lavait activement son linge au bord d’un petit ruisseau qui courait à la mer.
Le domestique de M. Stevens vint en toute hâte appeler son maître. Un crime avait été commis dans le voisinage ; tout le canton était en émoi, et l’on courait au juge comme au feu. M. Stevens, en prenant congé de ses amis, demanda au messager quelques détails sur l’événement.
« Je ne sais rien, répondit l’homme. C’est, dit-on, une Française qu’on a trouvée morte dans son lit.
— Tout près d’ici ? interrompit le docteur.
— À un quart de lieue.
