remous, et se héler les uns les autres à plus de cent mètres de distance.
Pour se rendre au lieu du concert, on était obligé, tant la presse était grande, de marcher à un pas de procession, à la queue leu leu.
Vers le milieu de l’île, au fond d’une sorte de vallon entouré d’arbres, s’élevait, au milieu d’un vaste cercle, l’estrade occupée par les 600 exécutants des vingt-trois corps de musique, et les sept cents choristes.
M. J. B. Labelle, organiste de Notre-Dame, armé d’un bâton d’ébène aux bouts garnis d’argent, dirigeait ces volontaires de l’art. Disposés en amphithéâtre, des rangées de bancs offraient aux personnes qui ne voulaient perdre ni un mot des paroles, ni une note d’un air, des sièges assez commodes, et cela pour un demi-dollar.
Entourant l’orchestre, la foule bigarrée : les hommes en habits de fêtes, les femmes en fraîches toilettes d’été, les bambins et les bambines avec leurs cheveux flottants ; tout ce monde bruyant, joyeux, aux visages épanouis, circulant dans les allées ou s’ébattant sur l’herbe, arrêta tout à coup ses cris, ses jeux, sa marche. Le bâton du
