tinés dont on perd les races et les traces, Flic, aux pattes de basset avec une gueule d’épagneul sur un corps à tout le monde.
Comme avril finissait, Gérard Maleine qu’une récente permission avait fait aller à Paris, revint avec un grand désir : celui de faire le buste de Blanche. Il voyait cela très simple, quasi paysan, avec la seule ironie aristocratique des lèvres ; d’un air embarrassé, vraiment très tourlourou, il en parla au père Millet. L’horticulteur accepta, à condition bien entendu que les poses auraient lieu dans leur maison. On choisirait la chambre de la mère qui avait une assez grande fenêtre ouverte au nord. Quant à Blanche, elle était très flattée, d’autant plus flattée qu’ayant lu dans les journaux le compte rendu d’une partition, elle apprit que cette partition était du père de son sculpteur. Les séances commencèrent. Au début, le travail ne marchait pas. Dans la caserne, on s’abrutissait, et Gérard, au sortir d’un service en campagne, ne retrouvait pas son coup d’embauchoir. Pourtant, après deux semaines, la glaise prenait forme. Il restait encore à saisir l’expression mutine du modèle, d’autant plus difficile que la jeune fille très gaie dans les premiers temps était devenue d’une inexplicable mélancolie…
Maleine aurait bien voulu savoir le fin mot de l’his-
