per à la porte. Le marquis de s’arrêter. On va ouvrir. C’est Sforzi. Ninette entend le nom et elle devient pâle, mais pâle comme le jour où elle a dit adieu à Jacques de Liéven. Grand-père qui l’a quittée et qui ne parle que très peu à Sforzi revient au bout de dix minutes, s’installer à son chevet. Sforzi a-t-il parlé justement de Liéven ? Le marquis n’en souffle mot et continue la légende. À quoi bon ? Ninette est ailleurs. Vaine promesse que d’oublier, illusion trompeuse. La première semaine qu’on l’a couchée elle s’est ingéniée, la pauvre, à distraire son esprit. L’épinette et des histoires, des histoires avec des masques mais aussi avec des amoureux. On est jeune, on ne pense plus qu’à cela. L’amour, l’amour Rien que le mot est si joli, si léger, si gracieux, chante tellement dans la tête avec un bruit de faille et de soie fine, l’amour, l’amour ! Elle l’a repoussé, elle l’a meurtri ; qui sait s’il reviendra jamais. Sœur Anne peut monter à la tour et se pencher sur
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NOTRE-DAME DES MERS MORTES
