des « raccourcis » qu’elle connaissait, piquant droit à travers la plaine, dans les saladelles violettes, dans les enganes, qui tigraient, de leurs touffes égales et grasses de soude, de grands espaces de sable gris. Le cheval de Zanette trottait ou galopait là-dedans, sans effleurer une seule tige d’herbe, levant avec précision ses sabots vierges de fer, de façon à retomber toujours dans le sable d’où il les retirait sans fatigue — ce que n’aurait pas su faire un cheval né en d’autres pays. Mais lui, c’était un pur camarguais ; il était né au soleil, un matin, en plein marécage, au milieu de ces sables, de ces enganes, de ces roseaux, de ces siagnes. Tout cela le connaissait et il connaissait tout cela. Et joyeux de courir chez lui avec sa petite maîtresse camarguaise comme lui, il s’ébrouait en balançant la tête, en fouettant ses flancs de sa queue traînante.
— Doucement, doucement, Griset ! voici tes aigues… doucement.
