— Eh bien ?
— Rien, rien.
— Si, tu as quelque chose, parle.
— Au fait, pourquoi en ferais-je un mystère ? Connais-tu ce gouverneur ?
— Ma foi non ; je sais seulement qu’il est colossalement riche, qu’il se nomme don Sebastian Guerrero, et qu’il est général.
— Voilà tout ?
— Oui.
— Eh bien ! si tu crois ne pas le connaître, tu te trompes.
— Bah !
— Oui ; tu lui as même, à ce qu’il paraît, rendu un grand service.
— Tu plaisantes ; jamais je ne l’ai vu.
— Eh bien ! voilà où est l’erreur ; tu l’as vu si bien que, en digne chevalier errant que tu es, tu l’as, il paraît, arraché des mains des mécréans.
— Voyons, parlons sérieusement.
— Je ne demande pas mieux ; en un mot, tu as sauvé la vie à lui et à sa fille.
— Moi ! tu es fou.
— Pas le moins du monde ; de sorte que le père et surtout la jeune fille, qui, entre nous, est charmante, conservent de toi le plus touchant souvenir.
— Qui diable a pu te faire cette belle histoire ?
— Pardieu ! le général lui-même.
— Ceci est fort, par exemple.
— Voyons, réfléchis un peu : il y a trois ou quatre ans, je ne sais pas trop au juste, en sortant de Guadalajara, je crois, n’as-tu pas…
— Attends donc, fit vivement le comte : il serait
