— Enfin explique-toi ; où et comment as-tu reçu cette blessure ?
Le jeune homme rougit et garda le silence.
— Je veux le savoir, dit avec insistance don Miguel.
— Mon Dieu, mon père, répondit don Pablo d’un ton de mauvaise humeur, je ne comprends pas pourquoi vous vous inquiétez ainsi pour une cause aussi futile ; je ne suis pas un enfant pour lequel on doive trembler à la moindre égratignure, bien des fois je me suis blessé sans que vous vous en soyez si fort préoccupé.
— C’est possible ; mais la façon dont tu me réponds, le soin que tu sembles vouloir mettre à me laisser ignorer la cause de cette blessure, enfin tout me dit que, cette fois, tu veux me cacher quelque chose de grave.
— Vous vous trompez, mon père, et vous allez en convenir vous-même.
— Je ne demande pas mieux ; parle. Clara, mon enfant, va donner l’ordre de tout préparer pour le déjeuner. Je meurs littéralement de faim.
La jeune fille sortit.
— À nous deux maintenant, reprit don Miguel. Et d’abord où es-tu blessé ?
— Oh ! mon Dieu, j’ai l’épaule égratignée légèrement ; si je suis couché, il y a dans mon fait plus de paresse que d’autre chose.
— Hum ! qui t’a ainsi égratigné l’épaule ?
— Une balle.
— Comment ? une balle ! Tu t’es donc battu, malheureux ! s’écria don Miguel en tressaillant.
Le jeune homme sourit, pressa la main de son père, et se penchant vers lui :
— Voici ce qui s’est passé, lui dit-il :
