— Une petite fille… ce fut une petite fille qui servit de messagère. Serait-ce celle-là ?
M. Marcenat, averti à voix basse, se dirigea vers l’enfant.
— Petite, es-tu assez sérieuse pour qu’on te confie des commissions ?
— Mais oui, certifia la gamine, aguichée par l’espoir d’une nouvelle pièce.
— Mlle Caroline, — tu sais — la demoiselle des Algues, t’en donne quelquefois, n’est-ce pas ?
— Sûr… Ce matin, encore…
— Ah ! oui, sur la plage. Un billet à remettre. T’es-tu acquittée de ce message ?
— Mais oui, dit la fillette en se rengorgeant. Je l’ai remis au monsieur, comme elle m’a dit.
— Eh bien ! Mlle Caroline assure que tu as compris les choses tout de travers.
— Si l’on peut dire, se récria Carmen, dont le sang vif de Sablaise ne fit qu’un tour. J’ai dit comme elle m’a dit, mot à mot : Vous êtes M. Jonchère, que j’y ai dit. — Oui, qu’y m’a dit. — Et j’y ai donné le papier. Et je me suis ensauvée après.
— Alors, viens avec moi, tu t’en expliqueras avec elle, tout de suite.
Les dix sous en péril ! Carmen ne barguigna pas.
