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Est-ce notre humaine misère,
Nos vains rêves, nos vains regrets,
Et notre éternelle chimère,
Qui se dessèche et tombe à terre
Comme la feuille des forêts ?

Des amoureux est-ce une fée,
Qui les protège nuit et jour,
Et qui, de romarin coiffée,
Mêlait à la brise étouffée
Son haleine, philtre d’amour ?

Est-ce une ondine blanche et frêle,
Aimant un enfant de la nuit,
Et souhaitant, pauvre immortelle,
S’il n’était immortel comme elle,
D’être mortelle comme lui ?

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Je ne sais. À terre, muette,
Elle inclinait le front,
Effeuillant une pâquerette,
Cueillie au bas du vallon.
Sa main cruelle et virginale
Laissait tomber chaque pétale
À l’abîme sans fond.