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Et, si tu penses que les roses
Ont perdu leur fraîcheur,
Qu’elles pâlissent trop écloses,
Sans parfum et sans couleur,
Bien loin de toi, dans un coin sombre,
Jette alors ces filles de l’ombre,
Belles de ta splendeur.
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Est-ce une enfant blonde, est-ce un rêve,
Un fantôme, une fleur d’amour,
Que je vis un soir sur la grève,
Comme un blanc parfum qui s’élève,
Flotter sous les baisers du jour.
1859.
