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pauvre être, et si brillant, enfermé, s’oublie au curieux et jamais déjà vu du spectacle.
Mes jolis captifs, je les nourris avec des fleurs de réséda, qu’ils préfèrent à toutes autres.
Et je songe parfois, bêtement cruel :
— Si c’est vrai, pourtant, la métempsychose, et qu’en le frêle papillon que voilà, frissonne l’âme d’un vieil aventurier qui accomplit trois fois le tour du monde et dont les dangers firent le bonheur, comme il doit s’ennuyer dans cette petite bouteille dont la capacité ne dépasse pas un huitième de décimètre cube !
