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Pauvre garçon ! Oh ! non, je l’aurais su par sa belle-sœur.
Je redescendis les cinq étages, espérant trouver une explication chez la concierge.
Précisément, et à ma grande surprise, Schoze se trouvait dans la loge.
Il y était, confortablement assis en un vieux et ridicule fauteuil de tapisserie, et il lisait des journaux.
Dès qu’il m’aperçut, la pourpre de la confusion s’épanouit sur sa face, et le timbre de la visible gêne voila son organe.
Après les premières effusions :
— Je descends de chez toi, fis-je, et je ne t’ai pas trouvé.
— Naturellement, puisque je suis là.
— Et qu’y fais-tu, là ?
— Ce que j’y fais… Ce que j’y fais… j’y fais… que c’est moi qui suis concierge de la maison, maintenant !
