pondit-il, c’est une batte gonzesse ; mais ce qu’elle a l’air pochetée[1] !
— De quoi vous autorisez-vous à lui trouver cette apparence de sottise ?
— À son sourire, pardi !… Ah ! elle peut se vanter de l’avoir, celle-là, le sourire !
Ô Monna Lisa !
Ô Vinci[2] !
Il s’est rencontré un homme, un jeune homme, un Parisien, pour parler ainsi du sourire de la Joconde !
De ce sourire énigmatique comme disent Bædecker, Conti, Joanne, Arsène Alexandre, Thiébault-Sisson, et un autre gros critique d’art dont je ne parviens pas à me rappeler le nom, un gros, chauve, qui a toujours l’air pressé et dont le nom finit en ès !
Loin de lui donner conscience d’une telle iconoclastie orale, ma muette indignation ne servait qu’à exciter la verve du vandale.
— Ce sourire-là, vous savez, alla-t-il
