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tain, était-ce bien Dupaf ou si c’était son ombre ?
J’hésitais à le reconnaître : il vint au-devant de moi et me serrant la main :
— Comment va ?… Tu sais, il faudra venir nous voir… Je suis marié.
— Ah bah !
— Oui, j’ai épousé la dernière des petites Mac Larinett. Il ajouta avec un sourire faussement brave :
— Heureusement que je ne m’appelle pas Clicquot.
Et c’est alors seulement que je compris la parole de l’Ecclésiaste :
Celui qui a tué par le glaive périra par le glaive.
Pauvre Dupaf !
Nous l’enterrâmes le 2 novembre.
