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— Pour le moment, oui, mais quand vous serez mort ?
— Oh ! quand je serai mort… !
Et j’esquissai un geste de parfait détachement.
Mon inventeur continua, dans un style quelque peu trivial :
— Oui… pourrir dans la terre, c’est rudement dégoûtant ; mais être brûlé, ça n’est pas beaucoup plus chouette.
— Pourtant…
— Il n’y a pas de pourtant. Moi, j’ai inventé un procédé qui dégote la crémation et l’inhumation. Je remplace tout cela par… l’inaération ! Hein ! l’inaération !
— C’est pas bête, ça.
— Ne vous fichez pas de moi avant de savoir.
— Je vous assure, monsieur…
— Laissons cela… Vous êtes mort, n’est-ce pas ?
