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Nous allions passer à la suite quand, nageant dans sa sueur, un jeune groom cycliste de l’Hôtel de Paris apporta une lettre à Roseburn, une lettre de madame.
— Oh ! la raseuse ! fit notre ami. Vous permettez…
Décachetant la missive, Roseburn y jeta un regard distrait.
Soudain, nous le vîmes se lever, pâlir, chanceler…
— Ah ! mon Dieu !
— Quoi ? Qu’y a-t-il ?
— Il y a que Georgette s’est tuée ! Pauvre enfant ! Et c’est moi qui suis cause de sa mort !… Georgette s’est tuée !
— Que racontes-tu là ?
— Lisez plutôt.
Et du doigt, nous désignant un passage de la lettre, il lut « … L’existence m’est devenue impossible, je me tue… »
— Peut-être y a-t-il encore de l’espoir ?
