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— Moi, monsieur, fit une douce et menue voix d’enfant.
— Qui, vous ?
— La petite fille de la dame qui demeure à côté de vous.
J’ouvris la porte.
Une tête blonde de fillette adorablement jolie, de sept ou huit ans, se montra par l’entre-bâillement.
— Est-ce que vous êtes malade, monsieur ?
— Moi ? Pas du tout. Pourquoi ?
— Parce que je vous entends pleurer depuis une heure.
— Non, je ne suis pas malade. Je pleure parce que j’ai de la peine.
— Ah !
— Mais, entre donc, tu vas attraper froid dans ce corridor. C’est ta maman qui t’envoie ?
