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XIII
PETIT TOIT.
Il est, bien loin de l’Italie,
Un lieu cher à mon souvenir ;
C’est là qu’a commencé ma vie
Et c’est là que je veux mourir.
Petit sur la carte du monde,
Dans mon destin il est bien grand ;
Perle, j’ai caché dans cette onde
Tout mon passé, tout mon présent.
Des cieux tombée, aux cieux mon âme
Monte comme tout ici-bas ;
Parfums, vapeurs, musique ou flamme,
Vers le ciel tout ne tend-il pas ?
