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Fouillant son problème ardu,
Au profond de l’onde,
Nuit et jour, l’œil éperdu
Sonde… mais un plomb perdu
N’est point une sonde.
Ignorants, que pouvons-nous ?…
Mais cette impuissance
Ne tourmente que les fous ;
Tirons-en le miel si doux,
Miel de jouissance.
Donc, papillon, folâtrons
De la plaine aux cimes ;
Volons, demain nous mourrons ;
Rions, demain nous irons
Voir les grands abîmes.
IV
Ainsi tu fais, papillon
À l’aile éphémère ;
Et, narguant l’humble grillon,
Inquiet, par tout sillon,
Tu suis ta chimère.
