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» — … Que l’étang murmure : « Quel est cet étranger ? »
— Mademoiselle Nanteuil, à vous… Où est donc Nanteuil ?… Nanteuil !
Nanteuil parut, emmitouflée dans ses fourrures, son petit sac et son rôle à la main, blanche comme un linge, les yeux battus, les jambes molles. Elle avait passé une nuit pleine d’épouvantes. Tout éveillée, elle avait vu le mort entrer dans sa chambre.
Elle demanda :
— Par où est-ce que j’entre ?
— Par la droite.
— C’est bon.
Et elle lut :
» — Mon cousin, je me suis éveillée toute joyeuse ce matin. Je n’en sais pas la cause. Pourriez-vous me la dire ?
Delage lut sa réplique ;
» — C’est peut-être, Cécile, par une permission spéciale de la Providence ou de la destinée. Le Dieu qui vous aime vous laisse
