— Il y en a peu, répondit le docteur Trublet.
Mais Nanteuil suivait son idée :
— Mon petit Socrate, vous pouvez bien attester qu’il était fou. C’est la vérité. Il n’avait pas sa raison. Je le sais bien, moi.
— Sans doute, il était fou, ma chère enfant. Mais c’est une question de savoir s’il l’était plus que les autres hommes. L’histoire tout entière de l’humanité, remplie de supplices, d’extases et de massacres, est une histoire de déments et de furieux.
— Docteur, demanda Constantin Marc, est-ce que par hasard vous n’admireriez pas la guerre ? C’est pourtant une chose splendide, quand on y pense. Les animaux se dévorent simplement entre eux. Les hommes ont imaginé de se massacrer en beauté. Ils ont appris à s’entre-tuer avec des cuirasses étincelantes, sous des casques surmontés de panaches et desquels tombent des crinières peintes en rouge. Par l’usage de l’artillerie
