insoupçonnée. Si tout à coup la société se retournait comme un gant et qu’on en vît le dedans, nous tomberions tous évanouis de dégoût et d’effroi.
— Dans le temps, dit Roger au peintre Michel, j’ai connu sur la Butte l’oncle de Chevalier. Il était photographe et s’habillait comme un astrologue. C’était un vieux fou qui envoyait toujours à un client le portrait d’un autre. Les clients réclamaient… Mais pas tous. Il y en avait même qui se trouvaient ressemblants.
— Qu’est-ce qu’il est devenu ?
— Il a fait faillite et il s’est pendu.
Sur le boulevard Saint-Michel, Pradel, qui marchait au côté de Trublet, profitait encore de l’occasion pour se renseigner sur l’immortalité de l’âme et la destinée de l’homme après la mort. Il n’obtenait rien qui lui parût suffisamment positif et répétait :
— Je voudrais savoir.
À quoi le docteur Socrate répondait :
