M. Paillot, libraire, recevait avec dédain et hauteur un petit soldat, venu acheter pour un sou de papier à lettres.
— Je ne tiens pas de papier à lettres, déclara M. Paillot en tournant le dos au petit soldat.
Puis il se plaignit de Léon, son commis, qui était toujours en courses et qui, sorti, ne rentrait plus. Aussi lui-même, Paillot, était-il sans cesse dérangé par des importuns. On lui demandait du papier à lettres !
— Je me rappelle, lui dit le docteur Fornerol, qu’un jour de marché, une bonne femme de la campagne vint vous demander du papier chimique, et que vous eûtes grand’peine à la dissuader de retrousser ses cottes et de vous montrer la place douloureuse où mettre le papier.
Paillot, libraire répondit à ce récit anecdotique par un silence qui exprimait la dignité offensée.
— Ciel ! s’écria M. de Terremondre, ami
