Le dernier avait à peine tourné les talons, que la petite madame Danger, la tête dans la ruelle, appela :
— Monsieur Alcide ! monsieur Alcide !
Une voix gémissante répondit :
— Ciel ! on peut nous entendre. Jésus ! madame, ayez pitié de moi !
— Monsieur Alcide, poursuivait ma grand’mère, quelle peur vous m’avez faite ! Je ne vous entendais plus, je croyais que vous étiez mort, et, à l’idée de coucher sur un mort, j’ai pensé cent fois m’évanouir. Monsieur Alcide, vous n’en usez pas bien à mon égard. Quand on n’est pas mort, on le dit, vertubleu ! Je ne vous pardonnerai jamais la peur que vous m’avez faite.
Ne fut-elle pas excellente, ma grand’mère, avec son pauvre M. Alcide ? Elle l’alla cacher le lendemain à Meudon et le sauva gentiment.
On ne soupçonnerait pas la fille du philosophe Dussuel d’avoir cru facilement aux miracles, ni de s’être aventurée sur les confins du monde surnaturel. Elle n’avait pas un brin de religion, et son bon sens, un peu court, s’offensait
