Bog prit sa plume ; mais, reconnaissant, après quelque contention d’esprit, qu’il n’avait plus l’air très jeune et qu’il n’avait jamais été très beau, il ne nota pas la parole de l’enfant. Seulement il dit :
— Pourquoi faut-il t’aimer, Jessy ?
— Parce que je suis petite.
« Est-il vrai, se demanda Bog, est-il vrai qu’il faille aimer les petits ? il se pourrait ; car, dans le fait, ils ont grand besoin qu’on les aime. Par là s’excuserait la commune erreur des mères qui donnent à leurs petits enfants leur lait et leur amour. C’est un chapitre de mon traité qu’il va falloir reprendre. »
Le matin de sa fête, le docteur, en entrant dans la salle où étaient ses livres et ses papiers et qu’il nommait sa librairie, sentit une bonne odeur et vit un pot d’oeillets sur le rebord de sa fenêtre.
C’étaient trois fleurs, mais trois fleurs écarlates que la lumière caressait joyeusement. Et tout riait dans la docte salle : le vieux fauteuil de tapisserie, la table de noyer ; les dos antiques des bouquins riaient dans leur veau fauve, dans leur parchemin et dans leur peau de
