les puces de son lit étaient faites comme vous.
Quand elle eut mangé sa glace, il la pressa d’aller revoir Or San-Michele. C’était si près ! Ils traverseraient la place en biais et découvriraient tout de suite le vieux joyau de pierre. Ils allèrent. Ils regardèrent le Saint Georges et le Saint Marc de bronze. Dechartre revit sur le mur écaillé de la maison la boîte aux lettres, et il se rappela avec une exactitude douloureuse la petite main gantée qui y avait jeté une lettre. Il la trouvait hideuse, cette gueule de cuivre qui avait avalé le secret de Thérèse. Il ne pouvait en détourner les yeux. Toute sa gaieté s’en était allée. Cependant, elle s’appliquait à aimer la rude statue de l’évangéliste.
— C’est vrai qu’il a l’air honnête et franc et que, s’il parlait, il ne sortirait de sa bouche que des paroles de vérité.
Il répliqua amèrement :
— Ce n’est pas la bouche d’une femme.
Elle comprit sa pensée ; et d’un ton très doux :
— Mon ami, pourquoi me parlez-vous ainsi ? Je suis franche, moi.
— Qu’appelez-vous être franche ? Vous savez qu’une femme est obligée de mentir.
Elle hésita. Puis :
— Une femme est franche quand elle ne fait pas de mensonges inutiles.
