Cette page a été validée par deux contributeurs.
XXXII
Il était guéri et faisait, un livre à la main, une douce promenade dans le jardin du Luxembourg. Il ressentait cet égoïsme innocent, cette pitié de soi-même que donne la convalescence. De sa vie antérieure, il ne voulait rappeler que le souvenir d’un visage charmant penché sur le sien et d’une voix plus belle que la plus belle des musiques, murmurant : « Vous m’aimez donc encore ? » Oh !
