— Se peut-il, Élodie, que je ne vous sois pas indifférent ? Puis-je croire ?…
Il s’arrêta, de peur d’en trop dire et d’abuser par là d’une amitié si confiante.
Elle lui tendit une petite main honnête, qui sortait à demi des longues manches étroites garnies de dentelle. Son sein se soulevait en longs soupirs.
— Attribuez-moi, Évariste, tous les sentiments que vous voulez que j’aie pour vous, et vous ne vous tromperez pas sur les dispositions de mon cœur.
— Élodie, Élodie, ce que vous dites là, le répéterez-vous encore quand vous saurez…
Il hésita.
Elle baissa les yeux.
Il acheva plus bas :
— … que je vous aime ?
En entendant ces derniers mots, elle rougit : c’était de plaisir. Et, tandis que ses yeux exprimaient une tendre volupté, malgré elle, un sourire comique soulevait un coin de ses lèvres. Elle songeait :
« Et il croit s’être déclaré le premier !… et il craint peut-être de me fâcher !… »
Et elle lui dit avec bonté :
— Vous ne l’aviez donc pas vu, mon ami, que je vous aimais ?
