portent une écharpe, n’est-ce pas ? Ces écharpes sont brodées, dis ?… Je veux t’en broder une…
Il était très fatigué. Il tomba accablé dans un fauteuil. Mais elle, agenouillée à ses pieds, murmura :
— Je t’aime !
Et la nuit seule entendit le reste.
Ce même soir, Anselme Raimondin apprit le résultat de l’élection dans son petit logement « d’enfant du quartier », comme il disait. Il y avait sur la table de la salle à manger une douzaine de litres de vin et un pâté froid. Son échec l’étonna.
— Je m’y attendais, dit-il.
Et il fit une pirouette. Il la fit mal et se tordit le pied.
— C’est ta faute, lui dit en manière de consolation le docteur Maufle, président de son Comité, vieux radical à face de Silène. Tu as laissé empoisonner le quartier par
