« C’est vous !… Il y a longtemps… Ce pauvre Dubroquet, hein ? Une fluxion de poitrine… fichu ! »
Et il s’engagea devant moi dans un petit escalier de bois qu’il faisait trembler de son poids.
En montant, il soufflait et grognait :
« Sacré bahut, va ! »
Sur le plus haut palier, une femme en camisole, la concierge, secoua tristement la tête et nous dit tout bas :
« Il ne passera pas la journée. Entrez, mes bons messieurs. »
Dans une soupente, sur un mauvais lit de sangle, devant la Sirène de 1847, Jacobus râlait.
Il nous fit signe d’approcher et, d’une voix sifflante, très faible, mais encore distincte :
« C’est fini ! J’emporte avec moi la peinture philosophique… Ils sont tous là, dans ma tête, mes tableaux… Après tout, c’est peut-être un bien, qu’on ne les ait pas vus… Ça aurait fait trop de peine aux camarades. »
L’agonie, assez douce, dura cinq heures et se termina vers minuit.
Jean Meusnier ferma les yeux de son vieux copain et, pensif, revoyant toute sa vie, son-
