Ma mère était très économe ; elle était aussi très charitable. Sa charité la fit agir d’une manière qui montre la bonté de son âme, — il n’y en eut jamais de plus belle au monde, — mais qui me causa d’assez vifs désagréments. Ayant appris, je ne sais comment, qu’un tailleur-concierge de la rue des Canettes, nommé Rabiou (c’était un petit homme roux et cagneux qui portait une tête d’apôtre sur un corps de gnome), languissait dans la misère et méritait un sort meilleur, elle songea tout de suite à lui être utile. Elle lui fit d’abord quelques dons. Mais Rabiou était chargé de famille, plein de fierté d’ailleurs, et je vous ai dit que ma mère n’était pas riche. Le peu qu’elle put lui donner ne le tira pas d’affaire. Elle s’ingénia ensuite à lui trouver de l’ouvrage, et elle commença par lui commander pour mon père autant de pantalons, de gilets, de redingotes et de pardessus qu’il était raisonnable d’en commander.
Mon père n’eut, pour sa part, rien à gagner à ces dispositions. Les habits du tailleur-concierge lui allaient mal. Comme il était d’une simplicité admirable, il ne s’en aperçut même pas.
Ma mère s’en aperçut pour lui ; mais elle se
