que vous allez faire paraître, et dont vous venez de me lire des fragments.
— Essayez, dit l’ami.
— Essayons, reprit M. de Lancy, car je veux que vous soyez de moitié.
— Je veux bien, répondit en riant l’écrivain sérieux ; mais moi, je ne saurais pas trouver de folie de ce genre, et je doute que vous en trouviez.
— Moi… dit après un moment de réflexion M. de Lancy, pas plus que vous je ne saurais imaginer de pareilles choses, nous ne ferions rien qui vaille ; aussi ce ne sera pas nous qui inventerons quelque chose.
— Qui donc, alors ? s’écria l’ami déconcerté.
— Qui ? ma portière.
— Comment ?
— C’est fait.
— Est-ce possible ?
— Oui, j’ai ce qu’il nous faut, une histoire stupide qu’elle m’a racontée ce matin en m’apportant mes lettres, et que nous intitulerons : Le mari qui a rendu des corbeaux vivants.
— Excellent titre ; mais l’histoire ?
