Pourquoi serait-ce le neuvième jour. Ce n’est qu’une superstition. On le tuera tout bonnement un matin.
— Quand ?
L’ouvrier se fit un paravent de ses cinq doigts écarquillés, se pencha en chancelant vers l’oreille de son compagnon, et chuchota, d’une manière distincte :
— Dimanche prochain, dans une semaine.
Tous deux se turent ; ils ne voyaient presque plus. Puis le premier leva le doigt et l’agita d’un air de mystère et de menace.
— Tu comprends ?
— Ils ne manqueront pas leur coup, oh ! non, ce ne sont pas des gaillards à ça.
— Non ! reprit le premier, toujours renfrogné, pourquoi le manqueraient-ils ? L’affaire est simple, ils ont tous les atouts.
— Oui, tous les atouts ! répéta l’autre.
— Tu comprends ?
— Mais oui, je comprends.
— Eh bien, puisque tu comprends, encore un verre ! Est-ce que tu m’aimes, Vania ?
Et longtemps ils chuchotèrent ainsi, échan-
