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XI
Pour notre dernier jour nous allâmes dîner,
Tout en suivant le lac, à la petite auberge
Dont la terrasse vient, sur son cap, dominer
Les flots que font jaser les galets de la berge.
Des tournesols penchants, tout prêts à se faner,
S’appuyaient an berceau couvert de vigne vierge
Que des filets pourprés commençaient à veiner ;
Un lourd soleil rougeâtre et que le soir submerge,
À travers des tilleuls aux fins contours bronzés,
Roulait sur le sommet des coteaux opposés,
Où des nuages noirs rassemblaient leurs cohortes ;
Tandis que nous parlions d’amour impérissable
En mots que prolongeaient nos soupirs, sur la table
Où nous nous accoudions tombaient des feuilles mortes.
