Retournant aux brouillards dont ils étaient sortis,
Auraient trahi bientôt à tes yeux avertis
Leur vaine fantaisie et leur trompeur mirage.
Quel sens en tires-tu, vieillard, ou quel présage ?
Longtemps je suis resté confus, et ne sachant
Quoi penser. Mais enfin mon esprit, en cherchant
Avec l’anxiété subtile de la crainte
Avide à découvrir une issue à l’étreinte
Qu’elle sent autour d’elle et qui va la broyer,
Sous l’effrayante énigme a vu se déployer
Le sens obscur et clair qu’elle portait en elle.
Elle n’est, ô guerrier, que l’image fidèle
Et le symbole en qui s’ordonne et se traduit
Tout ce que ta parole avait, pendant la nuit,
Agité de tourments confus en ma poitrine ;
Ou mieux, elle est l’airain sur lequel se burine,
Dans l’espace exigu d’un emblème éternel.
Tout ton discours d’hier, dont le long flot cruel
