oui… je parlerai… et je ne peux pas… mon Dieu, je ne peux pas ! (Elle tombe évanouie.)
Oh ! du secours, mon père… Un médecin, vite, un médecin.
Appelez le docteur Gordon !
Pauvre femme ! les privations, la misère…
La connais-tu donc ?
Oui : elle s’appelle madame Fippart.
Madame Fippart !…
Oui, ma mère !
Ici !… Elle a parlé ?
Non ! mais elle parlera…
Secourez-la, monsieur.
Rassurez-vous, mademoiselle, il ne s’agit que d’une crise nerveuse, et j’ai justement sur moi ce qu’il faut pour la calmer. Tenez, ma bonne dame… respirez cela, je le veux… il le faut… (Il lui présente un flacon.) Là !… encore… C’est bien.
Comme elle est pâle !
Mon Dieu ! la voilà comme morte à présent…
Morte ! (Bas, en saisissant le bras du docteur.) Vous ne l’avez pas tuée, au moins ?
Non ! mais elle ne parlera maintenant que lorsque je le voudrai. (Haut.) Encore une fois, rassurez-vous, mademoi-
