Mais ceux que nos livres blessent,
Qu’ils les laissent :
Nous n’écrivons pas pour eux !
Seuls nous plaisent les suffrages
De ces sages
Que l’on nomme paresseux.
Assis non loin de la route,
Sous la voûte
D’un hêtre au feuillage épais,
Nous célébrons ensemble
L’eau qui tremble,
Sa fraîcheur, l’ombre et la paix…
6
Ce soir encore tu te lèves,
Ô lune, amicale clarté :
Et, dans le jardin enchanté.,
Tu viens nourrir mes tendres rêves.
Plus tard, dans ce même jardin,
Ô lune, que de soirs encore,
Tu chercheras, jusqu’à l’aurore,
À me revoir — hélas ! en vain…
