qui est morte d’une insolation à Christiania, le soleil voulant ainsi se venger de Josué ; Lili de Mercœur, un grand nom, paraît-il (pas le sien naturellement), et puis assez vilain pour une femme chic, ça s’écrit Mercœur : « Il faut prononcer Mercure », disait-elle la bouche en cul de poule. Et vous savez, elle a fini par là, on l’a remplie de mercure comme un thermomètre. Elle me demandait le matin : « Quel temps fera-t-il aujourd’hui ? » Mais je lui répondais toujours : « Vous devez le savoir mieux que moi… » Jamais, au grand jamais, elles n’ont été enceintes chez moi.
— Voyons, c’est pas tout ça, dit Macarée. Je ne l’ai jamais été non plus. Donnez-moi des conseils, mais qu’ils soient courts.
À ce moment, elle se leva.
« Oh ! s’écria Mme Dehan, que vous avez le derrière bien formé ! Quel éclat ! quelle blancheur ! quel embonpoint ! Mademoiselle Baba, Mme Macarée va mettre une robe de chambre. Servez le café et vous apporterez aussi la tarte aux myrtilles. »
Macarée mit une chemise et enfila une robe de chambre dont la ceinture était formée d’une écharpe écossaise.
Mlle Baba revint ; elle apportait sur un grand pla-
