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je revins à moi, la porte s’était refermée, et le fanal de la voiture s’éloignait en courant dans la nuit.
« Eh bien, cousin Mitre, m’écriai-je, ai-je renvoyé loin de tomber amoureux ! » J’étais au comble de l’exaltation. Un point cependant me chagrinait, un point sans plus : N’était-ce pas cet effronté Scaramouche la cause première de mon amour, le magicien qui avait fait se rencontrer mes regards et ceux de Reine ? Scaramouche, avec ses lunettes de feu, ne me paraissait pas suffisamment poétique : j’eusse préféré un Selam à la mode arabe, une fleur jetée ou bien un ruban perdu.
